Quieta,

donde Madrid pueda verme y no llorar por sogas al cuello.
Que es todo una broma de gusto extraño que gasto a mis fantasmas y de la que siempre eres efecto colateral,
o recuerdo borroso,
o el tema amargo de un quinceañero.
No sé si hay algo con más pasión que una vida sin ti buscándote,
jugando a tus cartas y picando en tus anzuelos.
Madrid dice que le gustaría ser como yo,
corrompida pero orgullosa. Loba de noche pero también de día,
dueña de lo que me quitaron tiempo atrás y eterna en el sentido de que sigo viva después de morir de risa.
A ti y a Madrid os gustaría cegaros con farolas,
bañaros en Cibeles,
beberos el agua del estanque de Retiro,
atracar Serrano.
Una pérdida de control absoluto y soledad comedida,
saliendo de mi salón las mejores ideas y las más absurdas locuras
(como siempre que no estás).
Madrid dicen que es verso de cantante y poeta obsesionado,
pero hay que vomitar unas cuantas veces por sus calles para entender que la belleza de ella
está en lo más roto de nosotros.